Jag springer snabbt upp på mitt rum och smäller igen dörren. Jag sätter mig i sängen med ansiktet i händerna och låter tårarna rinna. Min pappa. Min pappa har slagit mig ännu en gång. Och denna gången ännu hårdare. Jag känner hur huvudet bultar och jag tar på stället där jag fått pappas knytnäve. Det svider till och jag ser blodet på mina fingrar. Efter mammas död har pappa druckit på. Han började slå mig för någon vecka sedan, efter det har jag varit riktigt jävla rädd för honom. Varje gång vi ska äta middag så säger jag att jag inte är hungrig. Jag älskar min pappa, han var den snällaste i världen, men för någon månad sedan så blev han trött och skippade jobbet massa gånger i veckan och sen den förra veckan har han alltid legat i soffan med en flaska sprit i handen, helt avsvimmad.

Jag rycker till när jag hör fotsteg i trappan. Jag lägger mig snabbt under täcket och lådsas sova. Jag hör hur min dörr öppnas och jag håller andan.

 - Lova! Du får fixa disken idag, nästan skriker pappa.

- Jag har fan inte ätit, ta undan din egna disk! säger jag argt. 

Jag vrider på mig och kollar ilsket på pappa. Pappa står där med en flaska i handen och ser ut att somna när som helst. Jag reser på mig och springer ner för trappan och in i köket och börjar diska. Jag hör en duns uppifrån och jag släpper tallriken fort och springer upp till mitt rum. Där ligger min pappa på golvet och spriten har runnit ut ur flaskan och ut på mitt golv. Jag suckar och går och hämtar en filt i gästrummet och lägger den över honom. Jag tar försiktigt bort flaskan ur hans grepp och ställer den nere i köket. Jag diskar klart och sen lägger jag mig i soffan och somnar.